Antologia de viagem: Portugal, 2014

Estou em Portugal e estou lendo um pouco da poesia portuguesa contemporânea, que tão raramente chega ao Brasil. Escolhi trechos apenas de livros (no caso de Fernando Guerreiro, uma plaquete), e publicados neste ano e em 2013. Tive de descartar a poesia visual, tendo em vista as limitações de formatação.

Os dados de nascimento dos autores, quando disponíveis, tirei-os da Direção-Geral do Livro, dos Arquivos e das Bibliotecas (http://www.dglb.pt/sites/DGLB/Portugues/autores/Paginas/PesquisaAutores.aspx).

Alberto Pimenta (Porto, 1937), Autocataclismos (Lisboa: Pianola, 2014)

48

Jack Sparrow                        o pirata das Caraíbas disse

com a chave na mão             nem todo o tesouro é ouro e prata

avançou                                o cinto de castidade era de ferro

Fernando Guerreiro (Lisboa, 1950), (quase) Anjos (Grisu: Guimarães, 2014)

(fragmento)

Não bastava uma, teria

de morrer repetidamente

para que, pelas palavras,

os cotos se tornassem asas

e ainda sangrentos, com

o osso à vista, arfassem

por guelras que só

uma longa visão do horror

prepara para o inferno

convulso dos sentidos.

Manuel de Freitas (Vale de Santarém, 1972), Ubi Sunt (Lisboa: Averno, 2014)

La Rêveuse

para a Adília Lopes

Houve um tempo em que me apetecia escrever bem, enaltecer a dor.

Depois, fui-me esquecendo da dor e das palavras certas.

Agora é mais simples: despeço-me.

Miguel Cardoso, Os engenhos necessários (Lisbos: &etc, 2014)

Com um ligeiro clic de chaufagem aberta (excerto)

tal como Paul Klee recordava

como a avó esmagava

as maçãs lembrando

a cadência do hálito

ou Thoreau percorrendo os campos

da Nova Inglaterra e anotando os fenómenos

na ordem em que pela

primeira vez são observados,

escrevendo por exemplo os dias

exatos da floração

como lâminas em sequência magnética

Poderia tentar algo assim

com os castanhos em flor da ferrugem

mas perderia as contas ouviria vozes

e mastigaria por certo demais

as maçãs lembradas

até chegar ao ponto de papa

Rosa Maria Martelo (Vila Nova de Gaia, 1957), Matéria (Lisboa: Averno, 2014)

Branco

Interessa-me o inconcreto branquejar

da roupa no estendal (o branco, não)

mais do que o peso da água, ver

que o nada não se vê na água a evaporar

na luz do tecido em contraluz interessa-me

o vazio suspenso do vazio

quando a roupa enforma ao vento e sobe

no arame, interessa o risco que sustém a louca nave,

os voos desabitados e a pequena hora de ninguém.

Rui Caeiro, Sobre a nossa morte bem muito obrigado (Alambique, 2014)

Moribunda

Deitada imóvel de olhos muito abertos

a suar o pavor de ter existido

Rui Nunes (Lisboa, 1945), Uma viagem ao outono (Lisboa: Relógio D'Água, 2013)

(fragmento)

O Reno é um rio que não acaba,

segrega o medo, segreda-o,

na tua insônia, a voz da mãe

é uma paisagem desolada.

:

De alguns rios saem mundos, dizem,

de outros, espessas fronteiras. Casamatas e baterias. Ou homens infestados de piolhos. As pontes são projectos de uma intensa vigilância, e geram tantos heróis que basta a falta de um nome para os acolher, uma laje de mármore, o fingimento de uma candeia de azeite, alguns pardais que saltitam frenéticos e deixam os excrementos na pedra luzidia. Um hino torna as bocas uníssonas. Horst-Wessel-Lied.

Inacabadas

Tiago Araújo, Respirar debaixo d'água (Lisboa: Averno, 2013)

Os números

este é o livro de minha descendência:

adelino gerou armindo que gerou adão que gerou

tiago que gerou três. dois deles correm agora pela sala em

perseguições alternadas. o terceiro cresce sem que o

vejamos ainda. somos cada vez mais, embora insuficientes

para substituir os mortos que colecionamos em álbuns de

família, e por motivos práticos vivemos quase isolados na nossa

felicidade doméstica, um sentimento mal recebido pela crítica.

durante a infância ninguém morreu. os corpos

eram retirados do olhar das crianças de forma subtil e

eficaz. chegou por fim o momento de consultar

a conta-corrente, de avaliar os ganhos e as perdas.

um nome por cada nome, numa família em que o

que passou é quase tão desconhecido como o futuro.

fomos trazidos até aqui por uma paixão

quase constante entre os sexos, ao longo de séculos.

e agora, na idade adulta, é a cada dia

que nos vamos aproximando do passado.

pode ter sido muito diferente em outras épocas, mas

hoje é saturno que é devorado pelos filhos enquanto vê

televisão, numa tarde de sábado.